Havia a um canto da sala um álbum de fotografias intoleráveis,
alto de muitos metros e velhos de infinitos minutos,
em que todos se debruçavam na alegria de zombar
dos mortos de sobrecasaca.
Um verme principiou a roer as sobrecasacas,
e roeu as páginas , as dedicatórias e mesmo a poeira dos retratos.
só não roeu o imortal soluço de vida que rebentava ,
que rebentava daquelas páginas .